Costes TI o cómo engañarse sin ESTRATEGIA

Hoy me sumerjo en un terreno muy pantanoso: el concepto que existe, aún en bastantes organizaciones, sobre el coste que genera el área de TI en la cuenta de resultados.
Obviando aquellas empresas en las que el foco principal de negocio es TI, en todas sus variables, no podemos abstraernos del sentir generalizado de que esta área es puro gasto. Efectivamente, al tratarse de un segmento profesional no dirigido a la generación directa de ingresos, se trata de gasto como tal.
Ahora bien, si este gasto puro no generase ningún valor, no aportara nada dentro de la organización… ¿para qué tener ese lastre? Eliminamos esta carga, ¿verdad? Ah!!! que aporta otras cosas. Al igual que hoy no podemos vivir sin energía eléctrica, ninguna organización puede subsistir sin el servicio que aporta el área de TI. Esta es la clave, SERVICIO. TI siempre está al servicio del resto de áreas de la compañía para dotar de herramientas de gestión, control, ventas, fiscales, ejecutivas, etc. y todo ello para facilitar la toma de decisiones sobre la evolución del propio NEGOCIO. Por lo tanto estamos en un área de puro SERVICIO al NEGOCIO.
Cualquier reducción de costes en TI impacta directa e irremediablemente en el servicio que se presta al resto de las PERSONAS. Evidentemente siempre existe un margen de reducción en costes recurrentes, en servicios de soporte e incluso en gastos asimilables a ciertos mantenimientos y explotación. Los responsables TI siempre deben de estar alerta para aportar respuestas imaginativas y apoyadas en tecnologías que ayuden a reducir los costes o rentabilizarlos con nuevos servicios de valor.
Si hablamos de inversiones la cosa cambia, las inversiones vienen indiscutiblemente de la mano del crecimiento en el NEGOCIO. Sus requerimientos de mejoras en la información, de avances en la comercialización, en llegar a más objetivos con más datos, en menos tiempo y con la mayor calidad. Aquí se encuentra el equilibrio entre el avance operacional de la organización y el dinero que está dispuesta a poner para conseguir esos objetivos. En este punto nos encontramos con una amiga que debería de ser inseparable, pero que en ocasiones apartamos porque puede resultar molesta a nuestras conciencias: ESTRATEGIA. La señorita ESTRATEGIA debe ser nuestro “Pepito Grillo” que sobre nuestro hombro “Conciencia” vaya enseñándonos dónde hemos decidido ir y con qué alforjas nos quisimos dotar. Porque ESTRATEGIA tiene una formación exquisita y conjuga perfectamente el aumento en calidad a los clientes (sean bienes o servicios), mejora de la cuenta de resultados, así como la imagen corporativa hacia el exterior (irrenunciable)
Sin ESTRATEGIA global en nuestra organización nunca podremos controlar con sensatez y visión nuestros costes (gastos/inversión) en TI. Evidentemente hay que tener cintura y reflejos ante cualquier situación excepcional, pero siempre tendremos presente la ruta fijada y los compañeros de viaje para conseguir los objetivos.

¿Banco malo?

Si el ministro de economía era partidario hace unos meses de un banco malo a la "sueca", debería de implantarlo. De esta manera se favorecerá el reajuste del sector, facilitando las fusiones/compras y se dotará de mayor músculo financiero que favorecerá la prestación de créditos al consumo y a las pymes. Parte importante de la inyección del estado para hacerse con los activos "tóxicos" debería de obligarse a créditos. Otra medida que creo se debería de tomar es la supresión de los dividendos durante dos años. Los bancos han sido parte del problema y deben de ser parte de la solución. No soy partidario del intervencionismo del estado, pero en situaciones críticas hay que fijar posiciones obligadas.

Carisma vs. Liderazgo / Objetivos vs. Resultados

Existe un dilema entre ambas posiciones en el comportamiento subjetivo: Carisma vs. Liderazgo. Pero a la vez, ¿podemos establecer alguna relación con Objetivos vs. Resultados?
Carisma identifica la facilidad de exportar la imagen de la persona hacia el exterior, sobrepasando su ámbito de relación directo, llegando a todas las capas sociales.
Liderazgo supone aunar a personas de tu mismo ámbito de influencia (trabajo, familiar, político, deportivo) independientemente de tus dotes de persuasión, basándose en conocimientos, experiencia y profesionalidad.
Bajo mi punto de análisis, un carismático apunta hacia los resultados más inmediatos mientras que el líder tiene como referente cumplir con unos objetivos a medio/largo plazo... que aseguren los resultados esperados.

Acepto todo tipo de críticas.

Gracia Divina

No habían dado las doce en el campanario de la vieja iglesia. Románico descafeinado como la mayoría de las construcciones religiosas de los pueblecitos de Castilla, que jugaron a ser importantes y se quedaron en el empeño. El exterior conserva aún el espíritu de la época. Las piedras labradas denotan el paso de mil tormentas y muchos duros inviernos que ayudaron a tallar multitud de grietas. El campanario sobrio y sin grandes pretensiones, no existiría a no ser por la necesidad de colocar en alto las tres campanas. Desde el patio se puede observar el revoloteo de cada una de ellas, impulsadas por el ímpetu devastador de los muchachos que se cuelgan con desaforada fuerza de las cuerdas de pita que, al término del revuelo, han conseguido más de una ampolla. Algún zagal se embute unos guantes. La entrada, austera y con un esbozo de arco en el que algún iluminado quiso repetir las precisas y preciosas figuras que ensalzan la belleza de las grandes catedrales. Una vez dentro y sin mirar al retablo, meditas si las comodidades que demanda la sociedad actual tienen derecho a maltratar de tal manera las estructuras y ambientes de estas pequeñas obras de arte local. Tubos de calefacción, bombillas de diseño, sensores de alarma y más de una viga de hormigón camuflada dan toques grotescos. Volviendo al retablo, siempre admiraré a los muchos anónimos que dejaron años de su vida recreando pasajes de La Biblia e imaginando rostros de santos y apóstoles dentro de troncos de madera. Ellos ven dentro de una pieza de roble la obra que van a crear, eliminan las viruta y astillas con que la naturaleza las ocultó. Un anciano, filósofo y sabio por vidas pasadas, me decía en cierta ocasión que los árboles aprenden de lo que ven y escuchan, para recrear a su voluntad estas experiencias y lo ocultan en su interior esperando que algún día, un vidente acierte a mirar dentro de la corteza y sorprenda el tesoro.

A las doce en punto suena la sirena de la fábrica. Hoy es día de regulación. La mitad de la plantilla que ha tenido la suerte de poder acudir al trabajo, se agolpa sobre el viejo reloj que irá mordiendo una a una todas las tarjetas, dejando como marca unos números que, a la postre, decidirán quién no cobra el plus de puntualidad. Entre ellos se encuentra Román, hombre curtido por el campo y las desgracias familiares. Vivió en doce años lo que la mayoría en una vida. Sus brazos no esconden los millones de golpes que han percutido sobre la tierra con un azadón. Su rostro es poema desgarrado. Nadie diría que en vísperas de los cincuenta una cara reflejase tanto sufrimiento, tantas vivencias. Ojos envueltos en arrugas y medio ocultos por los párpados; orejas grandes y descuidadas; una nariz gruesa y salpicada de puntitos negros; tez morena de campo y casi tan labrada como sus tierras. Al andar arrastra los pies y su vida. La mirada perdida bajo sus alpargatas como sin importarle lo que le espera dos metros más allá, porque no le importa lo que le suceda dos horas más allá.

Hoy era un día muy especial para Román, hacía un año que su único hijo había fallecido. Un año durante el cual todos los días habían sido especiales. Cada vez busca menos explicaciones a su vida. Explicaciones a tanta desgracia junta, a tan pocos momentos felices que tarde o temprano terminaban de forma brutal. Román entró en la iglesia. Cuántas imágenes le vienen a la mente. Puede recordar perfectamente las veces que ha cruzado esta puerta y el motivo. Hoy ha jurado hacerlo por última vez. El mismo lugar que le vio nacer al cristianismo, contemplará complaciente su final. No ha habido nadie con más motivos para pedir comprensión en la decisión que había tomado. Nadie podría reprocharle haber elegido el día de su muerte. Así como le han impuesto todos los acontecimientos de su existencia, sólo deseaba disponer de su último minuto.

Había preparado mil y un reproches a Jesús clavado en la cruz, apelando a su injusta ley que permitía vida a los maleantes y asesinos, privando de ésta a los buenos cristianos. No lo pudo hacer. Clavó sus rodillas en el reclinatorio de una anciana cualquiera del pueblo y miró fijamente a los ojos de la Virgen. No reparó hasta instantes más tarde que la talla estaba avanzada varios centímetros de su lugar original. No le extrañó pues las señoras encargadas del culto le cambian de vestimenta y capas muy a menudo. Buscó con mano temblorosa el bote en su bolsillo. Tantas horas preparando este momento y la tranquilidad se empezaba a tornar nerviosismo. Colocó el pequeño recipiente de cristal encima del reposacodos forrado de terciopelo rojo, deshilachado en el centro. Miró el líquido que lo llenaba hasta el borde, pues no quería quedarse corto con la dosis. Al retirar la tapa leyó por última vez la leyenda: "Conservas Hero". Miró de nuevo al frente. La mirada de la Virgen le taladró el corazón. Una sacudida colvulsionó todo su cuerpo que cayó rodando por las escaleras del altar. Román sintiendo morir levantó suavemente los párpados buscando a la Virgen. Estaba justo frente a él con rostro plácido, mirada maternal y sonrisa de complacencia. Román, si dejar de mirarla exhaló sus últimas palabras: "gracias por adelantarte".

Un gordito feliz

Todo lo que tenía su cuerpo era digno de unos versos de Góngora. No cabía la más mínima duda que en el momento de ser engendrado los astros estaban de fiesta, los signos zodiacales de vacaciones y su ascendente a la baja. Por seguir un orden empezaré por los pies. No sabría describir qué era lo que tenía por pies, si un pegote de dedos, si una mezcla de dedos y callos, si los callos ocupaban el espacio donde deberían estar los dedos o si éstos se habían batido en retirada. Las pantorrillas más horrorosas que había visto eran las de Leticia Sabater hasta que vi las de este personaje. Sus rodillas estaban ahí porque en algún lugar tenían que ponerse. Los muslos son como los de los pollos del Tío Cosme, muy gorditos de la cadera y súper estrechos abajo. Un culo que, a parte de roto, se descolgaba chorreando las grasas. Más que piel de naranja tiene cáscara de nuez. La tripa le tapaba, gracias a Dios, sus vergüenzas, porque en realidad era para avergonzarse. Las tetas no está claro si las tiene caídas o tiradas. Los brazos morcillones, cortitos que terminan en unas manitas que cuando las agita se me antojan pezuñitas. El cuello, estoy seguro que tiene porque todos tenemos. En su lugar aparece exultante una papadota magnífica. A partir de aquí nos podríamos referir en comparaciones con los cerditos en vísperas de San Martín.

Cuando se casó, hace ya treinta y dos años, su mujer apareció con un camisón con cuello Mao, abotonado como una sotana y con un pequeño agujerito a la altura de cierta parte que le permitió, no sin alguna rozadura, consumar el matrimonio. De aquella y alguna otra licencia, cierto que no hubo para muchas, nacieron dos hijas dignas réplicas de su padre. La mujer desapareció una tarde de primavera coincidiendo con el paso de un circo por la región. Las cotillas del pueblo dijeron que se había fugado con el trapecista, el boticario aseguró haberla visto con uno de los cuidadores de los leones, el marido conocía toda la verdad pero no lo diría jamás, se fugó con el payaso tonto.

Ahora sus dos rechonchitas hijas estaban felizmente casadas, no así sus maridos, y habían regalado a su padre tres hermosos lechones como nietos. La sangre es la sangre y la raza perdura.

Ahora le veo pasar por delante del bar con las manos en los bolsillos, los tirantes sujetando la tripa que acompaña rítmicamente su trotecillo, la calva reluciente, la boquita abierta resoplando y los ojillos diminutos y negros observando la partida de mús del alcalde.

Toda una vida feliz desde aquel día en que se arruinó por acceder a la cantidad que le pidió aquel listo payaso.

Fábrica de Ilusiones

Era mediodía cuando abrió la vieja y desencajada puerta de su casa. Vivía en un edificio del cual no constaba fecha de construcción, pero todos estaban de acuerdo en que era del siglo pasado. La cancela de entrada hacía muchos años que se encontraba abierta, oxidada. El rellano oscuro daba paso a dos peldaños que delataban con su crujir que alguien llegaba. La portera asomaba la cabeza tocada con el moño de rigor, cumpliendo el ritual de su madre y su abuela. Las escaleras con peldaños de madera, desiguales y a cual más desgastado aconsejaba a pisar en los extremos. En cada piso dos puertas, una a derecha y otra a la izquierda. De diseño eran iguales, si bien algunas estaban engalanadas con el Sagrado Corazón de Jesús de latón y otras simplemente con el nombre del inquilino.

En el último de cuatro pisos y en la puerta de la derecha vive Juan. A la derecha una cocina en la que desplazarse, sin golpear alguno de sus decolorados muebles, era complicado; como estaba orientada al norte utilizaba la fresquera para mantener menos calientes los alimentos en verano. Siguiendo el pasillo a la derecha se encontraba su dormitorio; cama de hierro, somier de rejilla y un colchón de lana que deseaba ser apaleado desde hacía muchos años. Un cuadro con el cristo de Dalí era lo más moderno que se podía encontrar. La cómoda de su madre almacenaba por partes iguales ropa y polvo. Al final del estrecho y oscuro pasillo se terminaba la casa con el salón, aunque mejor sería dejarlo en salita. La ventana daba a una calle del centro de la ciudad. Cuando, costosamente, subió la persiana de tablillas verdes y rodillos roñosos, sus ojos no pudieron creer lo que veían. Una mujer de ojos verdes, tez morena y cabellos castaños ondulados por el viento, le estaba mirando. Era la mujer de su vida sin ninguna duda. Pasaron las horas y anocheció. La luz amarillenta de las farolas conseguía la magia de mantener las miradas de ambos unidas. Pasaron los días y ella, siempre fiel a su cita, permitía que Juan posase los ojos sobre ella. Juan ya no se entretenía en el Café de la esquina a tomarse un Chinchón, no alargaba su horario laboral los lunes discutiendo de fútbol, hasta sus compañeros notaron que su actitud pasiva, introvertida y lúgubre había remitido.
Pasaron tantos días que la sintonía entre ambos era total. Juan era quien antes sucumbía en los brazos del dulce Morfeo. Ella aguantaba sin desfallecer la noche entera. Una tarde Juan se entretuvo comprando algo de comer en la charcutería del mercado que había tres calles más abajo. Entró en casa, dejó los paquetitos en la fresquera y con la prisa de la primera vez corrió a cumplir con la cita diaria. Como siempre, a regañadientes la persiana terminó cediendo ante los impulsivos tirones de Juan. No se lo podía creer, ella no estaba. La mujer de sus sueños, aquélla que había dado razones para pensar que la vida tenía, a pesar de todo, cosas que ofrecerle, ya no estaba. Sus enormes ojos verdes no estaban esperando como hasta entonces a cruzar esa tierna y pícara mirada con la de Juan. En el lugar que ocupó hasta ese día la chica “Marie Claire”, ahora se podía leer: "Twingo, vívelo".

El pintor y la Musa

Tomó el pincel con fuerza y lo acercó con violencia a la paleta. Pringó con energía óleo azul y lo arrastró al amarillo. Mezcló con rabia y el verde fue apareciendo. No era de su gusto y tomó más amarillo. Levantó el pincel y oteó su barba para comprobar que era el tono que buscaba. Lo apoyó en el lienzo. Un trazo firme surgió desde la parte superior y de izquierda a derecha. Paró la curva y giró bruscamente con un golpe de muñeca hasta escupir el pincel fuera de la tela.

Era un ático cuadrangular totalmente diáfano. El gran mural de cristal ocupaba toda la fachada y más de la mitad del tejado, éste cubierto de telas sujetas con grapas a la masilla de los cristales. La vista era magnífica plagada de cumbres de edificios hasta truncarla con las torres soberbias de Notre Dame. A lo lejos la gran aguja de hierro rompía la historia desde el siglo XIX. Más cerca, bajo su fachada, en la calle, surgían voces de compra en el mercado ambulante. En la estancia se mezclaban telas manchadas, pinceles descabezados y tubos de pintura espachurrados hasta haberles sacado la vida. Su tarima de pintor estaba situada a la izquierda, posición contraria a su mano diestra, pues se quitaba la luz que entraba por los ventanales. Ni esto le importaba con tal de no molestarla. En el extremo opuesto convivían el camastro con la mesa de comer, aunque lo de comer es una licencia pues lo hacía en pequeñas cantidades y no frecuentemente. No le importaba, su vida era la pintura... y ella. Posesiva, dominaba por completo la parte de mente que liberaba la pintura en él. Pintaba para y por ella. Cada trazo era escudriñado y criticado con su zurda mano. Esta era la razón de la posición antinatura de la tarima y el caballete. Ella era zurda y de esta forma podía intervenir claramente en sus errores. Los lienzos se amontonaban contra las paredes como despojos de carnicería. Todos con correcciones, ninguno era perfecto para ella. Pero él nunca se desanimaba, pintaba de noche, pintaba de día, no había calendario para él. Pintaba bodegones, marinas, paisajes, cuerpos, monterías y lo hacía en cualquier estilo excepto el realismo. A ella no le gustaba, decía que no le imprimía un auténtico realce a los trazos, no definía el movimiento, la profundidad y las sombras. Lo intentaba de todas las formas y a pesar de no conseguirlo, cada vez que se ponía delante de una tela blanca, inmaculada, lo hacía con mayor ilusión. Sabía que alguna vez lo conseguiría y que estaba cerca.

Tras la cama había un espejo oxidado de gran tamaño. No servía aparentemente para nada, pero ocultaba su gran secreto. No lo hacía todos los días, pero cuando disponía de unas horas en las que ella salía a comprar o a pasear, desmontaba el espejo y con un mimo comparable al de la madre con su hijo recién nacido, extraía un marco de madera de 172 centímetros de alto por 67 centímetros de ancho. Se veían las crucetas de madera ir del centro de un lado al otro formando un rombo de daba cuerpo. Desbancó el cuadro que estaba pintando y girando con extrema dulzura el lienzo, lo colocó en el caballete. Entonces aparecía ella. Dos años pintando a escondidas sobre la misma tela había convertido aquella pintura en su confidente. Le hablaba como nunca lo había hecho con ella. Le contaba sus dudas, sus ideas, sus ilusiones. Había conseguido una identificación tan perfecta que esto lo reflejaba el resultado de su pintura. Era ella. En todo su esplendor, en todo su volumen. Si algún día le hubiera respondido a sus inquietudes, él no hubiera cambiado su semblante, hubiese sido lo normal al estar delante de un ser humanizado. Un sexto sentido le avisaba que estaba a punto de regresar. Con prisa pero no con menos delicadeza introducía el lienzo en el marco del espejo y colocaba éste de tal forma que ella no notara nada.

Pasaron los cuadros y cada uno de ellos pasaba a engrosar el aislamiento de la pared. Ya eran cientos y todos imperfectos. Sus dedos estaban encorvados y las marcas de los pinceles entre sus dedos se endurecían pasando a formar parte de su estética. Sus ojos profundos y pequeños se hundían en su torpeza para pintar. No alcanzaba la perfección, porque ésta se encontraba oculta en su corazón y éste tras un espejo.

Un día regresó ella y se encontró la puerta abierta. Entró en la habitación y él no estaba. Pensó que habría bajado a pasear y ejercitar las piernas entumecidas de ponerse a la altura de sus cuadros. En la tarima el atril de siempre y en éste un cuadro tapado con una tela, como siempre pensó. Y como siempre, pensaba, tomó el lapicero de siempre con aire crítico en su mano izquierda y retiró la tela con la derecha, como siempre. El lapicero rebotó en la tarima y topó con una de sus babuchas deshilachadas. Retrocedió hasta tropezar con la mesa y caer a los pies de la cama. Un papel se deslizó por las faldas de la mesa y cayó en su mano derecha. Se giró para tomarlo con la izquierda. Y leyó:

“Siento los años que te he atormentado por mi pintura, siento mis trazos, siento mis colores, siento mi torpeza. Lo que más siento de todo es no haber tenido la valentía de mostrarte mi vida. Ahora la estás viendo en todo su esplendor. Con este lienzo me tendrás para siempre. Nunca volveré.”

Felicidad

Felicidad. Etérea palabra en el espíritu que se condensa y espesa en el corazón. Momento transitorio y efímero que eternamente perdura. ¿Debemos negarnos un instante de felicidad para nuestra existencia? O por el contrario negaremos el resto de nuestra vida por un vacío necio y falso. Por qué tememos a la felicidad. Qué nos quita la felicidad a cambio de su embriagadora presencia.

La felicidad es una ladrona de nuestro futuro. Debes resignarte a perder parte de tu vida para ser feliz. Pero, ¿acaso no es gratificante la sensación de la felicidad? Sentirse el núcleo de la Tierra y el ser más agraciado de la Humanidad. Sentir ese vacío vertiginoso que inunda tus entrañas. Notar como tus venas se inflaman de sosiego. Mirar sus pupilas desde fuera queriendo saltar para contemplar el objeto de la felicidad desde dentro. Ver sus ojos en los ojos que te miran.

¿Qué recuerdos tenemos de la vida pasada y cuáles son los que nos gustaría tener del resto de nuestros días? Según se van alejando, los recuerdos se vuelven más nítidos y completos. Les damos la verdadera dimensión que tuvieron en su día pero que nosotros deformamos al no ser capaces de enfocarlos correctamente. Los momentos de felicidad nos hacen cerrar los ojos y vivirlos con intensidad. Añoramos el no poder volver a disfrutarlos o simplemente damos gracias a Dios por habernos permitido tenerlos como un recuerdo. Pero siempre hay un rincón en nuestra mente que se niega a hacer desaparecer las pesadillas y los miedos. Éstos son el contrapeso a la felicidad, miedos y pesadillas. Con una fuerza semejante luchan intentando llevarme a su territorio y a fe que ambos lo consiguen.

¿Acaso el dolor de la felicidad perdida puede ser mayor que la alegría de la propia felicidad encontrada?  Tememos a la felicidad por el fútil temor de su propia pérdida. Es curioso que temamos perder algo que aun no poseemos. Tanto temor tenemos a ser felices que sentimos que se aleja incluso antes de entrar en su íntima atracción. Es una paradójica e increíble lucha entre nuestros deseos y nuestros miedos. Casi siempre ganan los miedos y nos obligan a una vida que se arrastra sobre cadáveres de deseos nonatos. ¿Quién pierde cuando ganan nuestros deseos? ¿Quién pierde cuando vencen nuestros miedos?

Pero, ¿qué es la felicidad? Es algo tan enorme que atemoriza, pero a la vez encerrado en pequeñas cosas que pueden pasar desapercibidas. Unos ojos, un suspiro, unos labios, un parpadeo, una mirada, una sonrisa, un silencio, unas manos, un niño, un beso.

Unos ojos en los que descansar, en los que naufragar sin temor.
Un suspiro que alcance nuestro corazón y le deposite un sentimiento.

Unos labios que modulen pensamientos y que sinceren un interior.

Un parpadeo lento que mantenga siempre las dilatadas pupilas en las mías, nerviosas y excitadas.

Una mirada que penetre en mi mente y se acomode en mi interior, sincera y tierna.

Una sonrisa serena, tierna que invada y altere mis venas.

Un silencio  con el que explicar lo inexplicable y decir lo que no se podría decir con palabras.

Unas manos en las que descansar la piel, abiertas a sus pliegues, adorables aposentos.

Un niño  porque ellos son los poseedores de la felicidad en su máxima pureza.

Un beso … por ser la expresión de la propia felicidad. Es su lenguaje, es su mirada, son sus manos.